ERRORES

Si tuviera que volver a vivir

cometería los mismos errores,

sólo que antes.

VIVIR CANTANDO

     El aire puro y el aceite de oliva virgen tan rico como el que se hace por esta zona, sirven para ensanchar los pulmones y el estómago; pero tienen también otras propiedades terapéuticas que intento aprovechar enarbolando un “ahora o nunca”. Nos haN servido para pasar otra velada de discoteca loca (pero loca, loquíssssima) que ha terminado en mi habitación, a eso de las cuatro de la mañana.

     Sigo mejorando, sobre todo cuando, para facilitar mi mejora, me mandan una receta con forma de canción que dice “No hay que llorar, que la vida es un carnaval y es mas bello vivir cantando”. La recibo, dejo mi fe en ella y subo a mi habitación tarareándola

     Cada vez sonrío más y comparto más, como hacía al principio, con “ellos” (como dice Curro). No creo que sea un “apretón de campamento”, sino, mas bien, un escalón que me faltaba por subir y estoy comenzando a encarar, con decisión y convencido de que lo acabaré subiendo.

     Las terapias de desintoxicación y autoperdón van bien. Falta que me lo crea, y que, de una vez por todas, quiera “vivir cantando”.

TRATAMIENTO EFICAZ

En mi particular Congreso de Afectados por las Personas Normales, los avances son bastante notables, desde el punto de vista psíquico (porque en lo físico, sigo teniendo la mala cara que tenía el martes cuando comencé)

El aire frío de la sierra es un fármaco casi milagroso; es limpio, virgen, y pasa junto a ti acariciándote y dejando en tu cuerpo señales de realidad “Así son las cosas”.

No creo que a mi regreso, la ciencia esté dispuesta a darme el alta, pero quizá ya esté, para entonces, preparado para perdonarme a mi mismo por querer ser demasiado normal; tan normal como no he sido nunca, y como nunca debí tratar de ser.

Pese a todo, me da mucho miedo volver.

PERFECTA DISCAPACIDAD

Ocho horas de viaje para llegar a lo más alto del más lejano lugar. Muchas dudas y no pocos deseos de permanecer en mi sitio por mucho que me clave su aguijón una y otra vez. “Harto de estar harto” cargo la maleta de ropa, que no de ilusiones, y huyo; como si, después de todo, la culpa fuera mía. ¿Y al final? Al final me emociono; soy así de débil, lo sé y, además, no me importa (para imponer adjetivos a mi persona están los demás) y tiemblan mis labios nerviosos viendo cómo unos seres “imperfectos” son felices bailando con una escoba. Estos desperdicios de la sociedad sonríen cuando tu les sonríes y lloran si te ven llorar. Y aún así, con su poco “personalidad” son seres únicos e irrepetibles.

Cuerpos mal hechos… felices; con caras descompuestas… sonrientes; con pocas habilidades sociales… amables; con todo perdido en la vida… ilusionados. MAESTROS, al fin y al cabo… GENTE RESPETABLE, en definitiva.

He vuelto a “mi isla” para ser curado del mal endémico de la soberbia y la prepotencia de los que te convocan a una reunión tratándote de “usted” cuando, en el día a día, te ignoran.

Continuo en terapia.

LA OCASIÓN

No esperes que

lleguen las

circunstancias ideales

ni la mejor ocasión

para actuar,

porque, tal

vez,

no lleguen

nunca.

A TI, QUE LEES MI BLOG

Que no seas de la misma opinión que yo no tiene ningún mérito,suele ser lo habitual. Al menos me queda el consuelo de saber que opino, que tengo criterios acerca de las cosas, que ya es algo para vivir en este mundo de cabezas huecas pensantes solo en sí mismas.

El caso es que afronto esta tarde de viernes con cara de lunes por la mañana, y el tema es el de siempre. Tú sabes.

Me canso, la verdad es esa: ME CANSO. Me canso de los fabricantes de desastres, de los vendedores de Justicia, de las promesas de futuros felices a muy largo plazo, de los abonados al poder, de los que juegan a las casitas con los que no saben ni siquiera abrir la puerta, de los héroes de pantalón de pinza, de los jugadores al escondite, de los que tienen el record Guinnes en echar la culpa al otro, de lo que sea;… MUY CANSADO. Y no sé si tú, que lees con relativa frecuencia este rinconcito del inmenso internet, puedes llegar a comprenderme.

El túnel es cada vez más estrecho y me estoy acostumbrando con demasiada facilidad a retorcerme, cada día un poquito más, para creer que mi espacio no es tan incómodo como otros piensan.

No te quiero amargar y, menos aún, perderte de entre mis amigos. Solo quería desahogarme. Para eso aprendí a pensar, primero; y a escribir, después. Para eso te tengo a ti, que me lees. Para eso existe este Blog.

 

Y a Budha y a mis velas, para la calma.

 

MALOS TIEMPOS

Es una sensación complicada de explicar. Es como si todo mi entorno se fuera desmoronando, como antiguas ruinas, de arena, que ceden a los años, pero con mayor velocidad. Me imagino bajo esos templos, esos muros endebles que van cayendo; allí estoy yo, recogiendo bloques de piedra, con cuidado para que no golpeen contra el suelo y se hagan decenas de trozos difíciles de volver a unir.

Con un esfuerzo incalculable voy, de un lado a otro de este Foro imaginario, dejando mis energías en cada piedra, mirando al cielo y viendo como todo a mi alrededor se viene abajo sin nadie que lo frene.

El panorama es desolador, algunas palomas intentan huir, otras se acobardan en el momento de alzar el vuelo y permanecen, confiadas en que pronto parará la destrucción y los hombres van sepultándose, unos a otros sin ser conscientes de ello, sin saber controlar las caídas o sin querer remediar el desastre.

Ante este Holocausto me quedo vacío de mí, de mis fuerzas y de mi motivación; sin querer creer que estoy frente a un gigante destrozado; y seguro de que nada de lo que estamos viviendo en estos tiempos tendrá marcha atrás. Nada.

Estamos sufriendo por un batalla a la que no hemos sido invitados y mucho me temo que la vamos a perder.

Hago todo cuanto puedo, pero no me entienden. Todo se torna en disputas, incomprensiones, normas nuevas aparecidas de sabe Dios dónde o Derechos que se hacen necesarios imponer.

Sigo mendigando comprensión. Nada tendrá marcha atrás. Nada.

INCOMPLETO, TORPE, IMPRECISO

La lectura hace al

hombre completo;

la conversación

ágil,

y el escribir,

preciso.

(Francis Bacon)

TONTOS

     El peligro de vivir al límite es un arte, difícil de apreciar por lo seres “normales”. A los intrépidos, los solemos llamar “atrevidos”, “valientes”, “únicos”… pero también los hay TONTOS, y TONTOS CON AGONÍA; éstos últimos son los del límite (en todos los sentidos).

     Decirle “tonto” a un tonto desahoga mucho, es algo que debería estar subvencionado por la Seguridad Social. Hace un tremendo bien pues elimina tensiones físicas y mentales, libera grandes dosis de Malrrollina (que es una sustancia que hace que la cara cambie de color y el estómago se cierre) y favorece el descanso nocturno, lo cual viene muy bien para estar repuestos por si, al día siguiente, te lo vuelves a encontrar y quieres volver a decirle “tonto” al tonto.

     Además, si el tonto en cuestión es un TONTO CON AGONÍA (sujetos bastantes peligrosos, por otro parte) la sensación de mejora tras llamarle “tonto” es aún más placentera, dándose, incluso, casos de orgasmos y multiorgasmos.

     Así que, queridos lectores, hacedme caso, sé lo que os digo, os hablo desde el conocimiento y la práctica empírica. Decirle TONTO al TONTO reduce los niveles de stress.

      Yo, hoy, estoy más tranquilito.