Mira cómo me mantengo en un solo pie

     Esta canción la tocábamos en nuestros conciertos, sin permiso y sin licencia, hace ya algunos añitos y hoy, al escucharla en la radio, me ha dado un subidón de buenos recuerdos y de buen rollismo. Qué bien lo pasábamos haciendo el ganso en el escenario!!! No había Operaciones Triufo, ni Voces, ni cosas similares. Para grabar un tema tenías que empeñar un riñón y parte del otro y ahora cualquiera en su casa se graba lo que sea. No teníamos un duro para desplazarnos, ensayábamos en una nave industrial entre ventanas y marcos de aluminio en proceso de fabricación, tocábamos donde fuera: en una discoteca de pueblo, en un bar del centro o en patio de vecinos por San Juan; la vida era el futuro, lo que ya llegaría, en ese momento sólo teníamos ganas de pasarlo bien, y lo hacíamos aunque nos tuviésemos que nutrir de canciones de otros porque las nuestras no las conocía nadie.

     No se puede vivir del recuerdo porque sería desaprovechar el presente, pero es que con esta canción... Con esta canción lo pasábamos de lujo!!!

     Salud para tod@s

Veneno en la piel - IV

     "Dicen que (tengo) veneno en la piel..."

     Este llega con más de un año de retraso, pero es que, como siempre, mi cercana indecisión no me dejaba elegir el diseño para esta cuarta marca venenosa.

 

     Por mi 40 cumpleaños quería hacer muchas cosas: grabar un disco, un bautismo de buceo, ver amanecer entre lamas en Katmandú y tatuarme algo relacionado con ese número y al final... pues eso, que el tatuaje llegó, pero a los 41, y del resto de intenciones... ahí quedaron.

 

     No encontraba nada relativo al 40 que me gustase, ningún tipo de grafía me satisfacía, ninguna colocación espacial de los números me parecía atractiva. llegué a plantearme hacerlo en números romanos pero resultaba XL, o sea... anchito de cuerpo y, por ahora, me mantengo entre la L e incluso la M (benditos fabricantes disléxicos).

 

     Así que pensé en algo que representara algo más mágico... y me acordé de los nudos místicos que había visto en los ilustraciones budistas. Líneas que no tienen ni principio ni fin, como las relaciones entre personas, como los sueños, como las alegrías o como las penas; todo es un ciclo que a veces se desenvuelve de la misma manera que se inició... solo hay una cosa que siempre acaba y, aún así, hay gente que cree en la inmortalidad, en la reencarnación. Nada se crea ni se destruye... simplemente se transforma... todo se transforma. 

 

     Por eso busqué y di con el diseño. Ahora ya tengo un nuevo veneno en la piel, el que me recuerda que la vida da muchas vueltas, que hoy estás arriba pero que mañana puedes estar en lo más bajo, y que hay que seguir, rodando y rodando cada día... así, en plan místico, como este nudo.

 

     Salud para tod@s.

Recuperando...

Me debes un sueño, te debo una canción a medio hacer,

uniendo cuatro besos de tu boca, dos suspiros, una espera.

Me queda por dormir en tus aceras

cuatro o cinco noches cada mes,

Me queda dibujarte, hacer el recorrido inverso

de la primera vez.

 

Nos debemos un taxi, una noche de agosto con lluvia,

un hotel barato, una botella medio llena para vaciar.

Te quedan planes en la barra del bar

que imaginábamos a oscuras.

Nos quedan mundos, nos quedan nieves y muros.

Nos quedan dunas.

 

 

     Y que borrando archivos del ordenador me encuentre con bocetos de letras que alguna vez soñaron con ser canciones??? Eso me acaba de ocurrir y, a falta de nuevas ideas, recupero las antiguas.

     Disculpen estas ausencias, pero es que no paro (lo cual no debe ser ni bueno...)

     Salud para tod@s

Cada noche me invento, todavía me emborracho

Ayer cumplí años y me pasé todo el día con esta canción de Sabina en la cabeza.


Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.

Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su antojo dispusiera de mí,
ella me dió las llaves de la ciudad prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.

Así crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de vista me perdió,
para borrar mis huellas destrocé mi camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.

Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).

Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.

Así que, de momento, nada de adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan joven y tan viejo, like a rolling stone.

Sabina - "Tan joven y tan viejo"

Salud para tod@s

Se vende

     Camino del conservatorio, cuando voy a recoger a Sara, paso siempre bajo el cartelón enorme de "Se vende" en una de las terrazas por las que avanzo. Siempre me he preguntado cuál sería el motivo que hace que ese piso, bien orientado, con recinto, piscina y buena ubicación, lleve tantos meses sin encontrar comprador; y siempre acabo igual "no hay dinero"...

 

     Luego la cabeza se me va y me pongo a imaginar en quiénes serán los propietarios de la casa; un matrimonio joven, seguro, pienso yo. Y sigo con mi película: Ella es enfermera del SAS, de unos cuarenta, harta de muchas cosas de su vida, entre ellas de su marido y de su piso. Quiero volar porque cree que un aire nuevo traerá nuevas posibilidades para ser feliz. Él, quizá sea un buscavidas que tuvo que cerrar su pequeña empresa de construcción cuando todo se vino abajo. Tendrá cuarenta y pocos, y estará desarrollando una gran tripa rellena de frustraciones. En los últimos diez años ha visto como se derrumbaban su empresita, sus oportunidades, su boom inmobiliario... y más tarde, sus años... y ahora su mujer, tan guapa, tan activa y tan cansada de ver como él no era capaz de salir de su pozo.

    

     Juntos quieren creer que existen otros lugares en el mundo, aunque sean dos calles más abajo, donde, hasta el clima, sea diferente. Otra gente, otra luz, otro sitio, en definitiva.

 

     Los imagino preguntándose cuándo vendrá alguien con cara de iluso y les suelte sobre la mesa hasta el último céntimo del valor de su casa... y un poquito más. Recuerdan el crucero de aquel verano en que a ella la hicieron fija, las noches en las que él cerraba contratos con tres teléfonos sobre la mesa. Aquella ilusión con el nacimiento de sus dos hijos y aquella desilusión al saber que no vendrían más. Y miran el teléfono... pero nadie se interesa.

 

     Allí sigue el cartelón, sobre el toldo azul y blanco de la terraza. Porque las cosas no son como uno quiere que sean, ni en su forma, ni en su modo... ni en su tiempo. Porque las soluciones no las tienen los políticos que, en plena campaña electoral, prometen lo que no han querido/sabido hacer en sus "equis" años de mandato. Porque, a algunos, ya los rezos les han quedado como musiquillas de canciones de movidas anteriores. Porque lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible.

 

     El tiempo... el puto tiempo tiene la palabra muchas veces. Toca esperar; a ellos y a tantos como ellos. Y a ti.. y a mí. El tiempo es el único que no desespera con estas inquietudes. El tiempo, ese que ninguneamos y apretamos al máximo, como si por mucho apretar diese más jugo.

 

     Ya veremos qué pasa, por lo pronto, me voy a dejar de películas que no son horas... hablando de tiempo, curiosamente. Y curiosamente, hace tiempo que tendría que estar acostado. Buenas noches.

 

     Y salud para tod@s

Hijos de un mismo dios

Si somos hijos, hijos de un mismo dios
¿Por qué siempre caen los mismos, por qué? Oye, dímelo,
Si somos hijos, hijos de un mismo dios
¿Por qué los ojos se nublan?
¿Por qué los ojos se acostumbran a todo este dolor?

 

Macaco - "Hijos de un mismo dios"

Bebes del sudor que empaña el cristal de mi habitación

Tú me rompes las entrañas,
me trepas como una araña,
bebes del sudor que empaña

el cristal de mi habitación
y después por la mañana
despierto y no tengo alas,
llevo diez horas durmiendo
y mi almohada está empapada.
Todo había sido un sueño,
muy real y muy profundo
tus ojos no tienen dueño
porque no son de este mundo.

Estopa - "Como Camarón"

Párate, hombre... párate

     Fui corriendo de un lado a otro, calculando el paso del tiempo con el reloj y las miradas fugaces a la pantalla del móvil, esperando cuadrar las previsiones de unos días que parecían hechos con piezas del Tetris.

     Todo estaba en su sitio; el trabajo terminado, las propuestas encauzadas, la casa recogida, la compra guardada, los encargos hechos... pero no me acordé de incluir en el planning tiempo para mí, para llamar a mis padres, para sonreír a mis hijas, para desayunar con Ana, para llamar a algún amigo (cada vez quedan menos...), para pensar, leer, imaginar, vaguear... bloguear...

 

     Así que me dije a mí mismo "Párate hombre, párate!!!!"

 

     Y fue ahí, en ese momento, cuando más convencido estaba de que cambiarían las cosas... cuando me desperté sobresaltado. Miré el reloj. Podía dormir aún diez minutos y todavía iría bien de tiempo para ducharme, desayunar corriendo,...

 

     Luego fui de un lado a otro, calculando el paso del tiempo con el reloj y las miradas fugaces a la pantalla del móvil, esperando cuadrar las previsiones de unos días que parecían hechos con piezas del Tetris.

La música es... (según Matellán)

La música es el París de los que viajamos siempre sin mapas de carreteras.

Sin necesidad de guías ni de tarjeta de embarque para elevar los pies del suelo y sobrevolar días grises.

 

La música es porno duro.

Un sucio polvo salvaje para conservar intacto con tus recuerdos calientes.

De esos que dejan marca, de los que arañan tu espalda.

De los de "Sigue, no pares, hazme lo que quieras, anda".

 

La música es un pintalabios rojo, unos pitillos gastados y un puto eterno retorno a lugares y personas que ya se han vuelto inmortales.

 

La música es tragedia y drama.

Delicioso masoquismo que te hunde los domingos, que amplifica las resacas y algún arrepentimiento.

La música es amor de cine, besos lentos, banda sonora de historias capaces de hacer temblar a los que van siempre de duros.

 

La música es compartir y es aire.

Hace de un concierto un rito más sagrado que cualquiera.

 

La música son amigos, ex-parejas, gente nueva, viejos bucles y canciones que te agitan hasta dejarte en los huesos.

 

La música, querida, es vida.

Y mientras ella esté sonando no nos moriremos nunca.

 

Davile Matellán

 @davilematellan

Las cicatrices

    Las cicatrices tienen su punto. Son la demostración de que ahí hubo daño, que fue sanando con el tiempo pero que se resiste a dejar de estar presente. Todo el mundo te dice "tiempo... a eso hay que darle tiempo para que termine de cerrarse" o "los días de lluvia te dolerá"...  Los días de lluvia... incluso con sol, en mitad de una jornada intensa de trabajo, mientras tomas una cerveza o cuando estás a punto de quedarte dormido.

     Todos hablan del dolor de las cicatrices, pero al que le duele es a ti.

 

(Esta entrada estaba ahí, guardada, pero leyendo la última de BUBO he tenido que lanzarla. Cosas de la similitud)

Canción de amor y oficina

       

Te vi desaparecer bajo la tormenta,
camino de tu trabajo, muy de mañana.
¿Quién fuera lluvia en tu abrigo
dejando a tu paso
coronas de agua?

Ismael Serrano - "Canción de amor y oficina"

Esta noche cantan Ismael en el Cervantes y Sabina en el Carpena, pero un servidor se va a conformar con beberse sus discos en casa.

Desvío provisional del orden cósmico

     Desperté un viernes con la noticia de que, al día siguiente, Nacho (Artacho, para más señas) daría su último concierto; un concierto de despedida junto a aquellos Incas, con los que empezó, hace ya, un montón de años; que sería un homenaje hacia ellos y su propio corte de coleta en los escenarios. Sin creerlo mucho fui a verlo, como otras tantas veces a la Tetería El Harén, pero comprobé, como él mismo dijo, que “era la sensación de asistir a su funeral en vida”. El concierto no fue el mejor de Nacho, ni el mejor de Incas, porque allí se respiraba una tristeza… una melancolía impropias del lugar y de la música que debía sonar en su patio, abarrotado, por cierto.

     Y así fue… Nacho se fue. Acabó su concierto y con él un montón de canciones y de historias, vividas alrededor de ellas, se enredaron en los cables de la guitarra y se vaciaron en su funda por no sé cuánto tiempo. La única persona que me convenció para cantar en un bar… 17 años después de la última vez, decidía que ya estaba cansado de pasar noches de sábado, parapetado en seis cuerdas… y que su biografía necesitaba un cambio. Y bien que lo entiendo… y bien que lo siento. Por él, pero sobre todo, por mí.

     Muchas veces digo que aquel Nacho que se acercó tímidamente a mi a principios de los 90 para pedirme ayuda en su proyecto musical, al que llevé a la radio (se le salían los ojos de ilusión en semejante lugar); al que vi crecer musicalmente y al que, incluso, tuve la osadía de aconsejar en sus principios… me lanzó un cabo para salvarme a finales de 2010 cuando, sabe Dios por qué, me invitó a volver a ser el de antes. Y lo logró. Volví a serlo, con más fuerza incluso, pero, para entonces, el fan ya era yo. Ahora yo era el que se veía pequeño, mucho más tímido que él, en el minúsculo escenario de La Botica que, de pánico, me parecía más minúsculo aún; al lado de un grande… perdón; de un GRANDE. Y un GRANDE que, entre otras maravillas, ya le dio vida eterna a “SARA”

     No deseo otros 17 años sin escucharle, espero que sea una enajenación musical transitoria al que se le encuentre tratamiento pronto por el bien de todos los que, alguna vez, nos hemos sentido en alguna calle de Lisboa, persiguiendo fantasmas; con dolor de costillas; con la piel por delante, de color cobre, entre polvo y sombra; sintiendo el peso de un pajarico, a cada pasito de Tamara; imaginándonos a María, en una mano, si me apuras en media; intentando recordar el olor de alguna trenza… sin saber qué viento preferir…

     Ahora, que me veo con canas, me siento con valor de pedirte que no te vayas muy lejos. Nos has dado mucho… y aún te queda mucho olor a sal que repartir en las orillas de los escenarios.
 

    Salud para tod@s… salud y suerte para ti, Maestro!!!

Pero sin prisas...

"Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar..."

     Hoy cumple años (66) el Grandísimo Joaquín Sabina. Llamarlo Maestro, a mi parecer, es poco; aunque sé y comprendo que a mucha gente le pueda parecer excesivo.

     Pero como el blog es mío, opinaré por mí y diré que Sabina es uno de esos poetas que me han hecho ladrones de canciones. Me apoderé de decenas de ellas; siempre había une estrofa, una frase, una expresión que me obligó a pensar "eso podría haberlo dicho yo, aunque, claro... a mi no me saldrían esas palabras..."

 

     Tan odiado como admirado, estos últimos años se ha dedicado a vivir del cuento, cosa que veo más que lícita, tratándose de alguien que de historias, de cuentos y demás sabe más que mucha gente. Hay mucho golfo que vive del cuento y de nosotros y no se le putea tanto, pero en fin... lo de siempre. 

    

     Dudo mucho que conozcamos algún dominador de las palabras como él, alguien que haya puesto banda sonora a nuestros días malos y ganas de cometer muchos errores, en los días buenos.

    

     Me da igual lo que piensen de él, la verdad, porque a la persona no la conozco; me quedo con su obra: única, extensa y grandiosa.

 

     Que usted los cumpla bien, y a ser posible cumpla muchos más. Y nosotros que lo veamos.

 

     Salud para tod@s

 

P.D.: Despedirse sin una de sus MEJORES letras sería dejar coja esta entrada. DONDE HABITA EL OLVIDO:

 

Cuando se despertó,
no recordaba nada
de la noche anterior,
“demasiadas cervezas”,
dijo, al ver mi cabeza,
al lado de la suya, en la almohada…
y la besé otra vez,
pero ya no era ayer,
sino mañana.
Y un insolente sol,
como un ladrón, entró
por la ventana.
El día que llegó
tenía ojeras malvas
y barro en el tacón,
desnudos, pero extraños,
nos vio, roto el engaño
de la noche, la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
y se fue, sin decir:
“llámame un día”.
Desde el balcón, la vi
perderse, en el trajín
de la Gran Vía.
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.
La pupila archivó
un semáforo rojo,
una mochila, un Peugeot
y aquellos ojos
miopes
y la sangre al galope
por mis venas
y una nube de arena
dentro del corazón
y esta racha de amor
sin apetito.
Los besos que perdí,
por no saber decir:
“te necesito”.
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.

QUÉDATE, la palabra más bonita del mundo

 

     Siempre lo he pensado, y me repito más de lo que debo; pero es así. Os invito a hacer una lista y poner, junto a cada palabra su significado. Podéis poner la cosa que más impactante os parezca pero, si alguien os dice "Quédate", el resto sirve solo para ser tachado.

 

     Salud para tod@s

He visto cuanto debo

Tengo la tranquilidad de haber vivido días y noches,

he bañado en vino madrugadas,

he besado el derroche.

Me emocioné cantando al sol,

perdí, gané,

crecí con la batalla.

Vi el engaño,

vi algunas verdades,

vi que estamos solos,

vi fortunas, vi necesidades,

vi quemarse todo.

Vi llorar aun alma inconsolable,

vi reír al miedo,

vi besar, yo he visto amar,

he visto cuanto debo.

Si hoy se acaba el mundo, corazón,
dime qué vas a llevarte...
dime qué me llevo yo...

Pablo López - Vi

Puritanismo

     Pues resulta que Cristina Pedroche lució un vestido en Nochevieja; y digo lució porque es el verbo adecuado. No llevaba un vestido, no se había colocado un vestido, no le pusieron un vestido... ella lo lució. Al menos, esa es la opinión de alguien que no tiene ni idea de alta costura pero que cree saber que hay ropa que no todo el mundo puede lucir.

 

     Es verdad que esta chica hace de guapa tonta, hay quien la llama calentona, descarada, y supongo que ese será su papel, igual que el de Flo es de ser un payaso y el de Marhuenda es el de intelectual incomprendido... pero lo que he escuchado son las críticas a su vestido, más que a ella. Ahora yo me pregunto: ¿El problema es que la chavala trabaja en La Sexta?; sobre todo porque es curioso como casi todos los palos vienen del lado mediático contrario. Me da a mí que sí, que ese es el problema.

 

     Probablemente, si en la gala de los OSCARS de HOLLYWOOD alguna actriz importante (de la industria norteamericana, por supuesto) luciera con semejante palmito ese vestido, las reacciones serían totalmente diferentes. Se hablaría de estilo, de belleza, de valentía, de alta costura...

 

     Que no, que no... que aquí somos muy cainitas y santas pascuas. Que lo que hace el de enfrente es motivo de sobra para ponerlo de vuelta y media, utilizando, por supuesto, todos los medios a nuestro alcance. Que el problema es que es de tal o cual medio, relacionado con tal o cual ideal político... y punto!!!

 

     ¿Os acordáis de la teta de Sabrina?, pues esto igual. Por aquel entonces la gente se echaba las manos a la cabeza (o a los ojos) ante semejante barbaridad diabólica, y hoy aquello parece una bobada.

 

     ¿De verdad alguien piensa que lo de Pedroche fue más allá de un vestido descarado en una chica descarada?... pues no pensamos igual. En fin...

 

     Voy a probarme unos modelitos pa dormir. Salud para tod@s

Nueve (9)

     Y dos años y una semana después, llegó Sara… tras año y pico de mutismo voluntario, decidió empezar a cantar…. y aún no ha parado. Es la banda sonora de mi hogar.

¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS, RUBITA!!!

Tirando de memoria

     Una de las películas de mi vida. Si te quieres quedar en la parte morbosa, ya está muy pasada de moda; pero si quieres quedarte con la parte "novelística", esta película es un filón.

 

     Y esta canción... en fin; es Mr. Joe Cocker, poco más que añadir.

 

     Salud para tod@s

ONCE (11)

    
     Once años ya!!!!... con lo chiquitilla que era... y hoy, día 3, María ya cumple once años...

     (Ya decía yo que lo de mis canas...)

      MUCHAS FELICIDADES, PRINCESA!!!

Cosas que cambian... a peor

     Familia… FELIZ AÑO 2015 PARA TODOS!!! Lo primero es lo primero.

     Lo segundo es ver que “algo hay que hacer”… últimamente acababa el año con una entrada incluyendo una canción para despedirlo; y otra, al día siguiente para entrar en el año con música; pero… No valen excusas, lo sé, pero si digo que no he tenido ni ocasión, ni inspiración para hacerlas, no os miento.

     Es cierto que me cuesta mucho escribir, la falta de ideas y, sobre todo, la marcha del mundo bloguero de bastantes lectores fijos, hacen que la motivación vaya bajando. Sé que aún quedáis algunos fieles seguidores, y por vosotros hay que ponerse las pilas… al menos, intentarlo.

     Así que, no prometo nada, pero incluiré este blog entre esas propuestas que se hacen algunos al comienzo del año. Me encantaría tenerlo tan vivo como antaño y eso solo depende de mí.

     Y sobre todo, espero seguir teniendo en vosotros esos cómplices de pensamientos en voz alta, como lo hemos sido durante tantos años.

     Desde Málaga (con amor, je, je, je…) muchos besos y abrazos para todos. Y a seguir vivos, que no es poco.

     Salud para tod@s

Por si se le olvida a alguien

    Salud para tod@s

El hijo del Cónsul

     Hoy, después de un montón de años, he vuelto a ver a E. H. Éramos compañeros de estudios, ella tenía uno o dos años más que yo cuando se “ennovió” con el hijo de un Cónsul de “No sé dónde”. El chaval “la llevaba y la traía” de fiesta en fiesta, de sarao en sarao, de Londres a Venecia. Una vez llegó a recogerla al Instituto con un BMW blanco, tapicería de cuero negro, y salpicadero de madera… Todos bromeábamos con ella acerca del partidazo que se llevaba y de cuántos palacios tendría en el futuro.

     ¿Qué estaba yo contando?… Ah, ¡¡sí!!, que esta mañana la he vuelto a ver. Trabaja como guardia de seguridad en el metro de Málaga. Al preguntarle qué tal le iba me ha contestado “Bien, al menos tengo trabajo”.

     La de vueltas que da todo…

Cuando salgo de casa…

     Cuando salgo de casa, temprano, por la mañana; cuando vuelvo a comer; si salgo a hacer alguna compra; cuando regreso de ver a mis padres; los días de lluvia; las noches que llego desafiando a la resaca de la mañana siguiente; las vísperas, las fiestas de guardar; el primer día de otoño y el último de invierno; el primer viernes de cada mes; durante la época de exámenes; en la semana de feria; cuando el Málaga gana… y cuando pierde… ahí, detrás de los pequeños árboles del muro de la iglesia, ahí… escondido (puede que de vergüenza o puede que de frío) está siempre él. Siempre. Todos esos días. Incluso cuando no lo vemos y decimos a voz en grito “qué a gustito se está ahora en casa”, él está.

     Lo que pasa es que no lo vemos… o lo esquivamos.

     Qué raros somos los humanos, la verdad.

     Salud para tod@s

Usando mi ilusión

    Mañana de domingo arreglando y ordenando ideas y asuntos que se acumulan durante la semana para que no te acomodes demasiado cuando, supuestamente, te tocaba descansar. Y uno piensa que, definitivamente, ya tiene una edad… tengo de fondo el USE YOUR ILLUSION 1, de los Guns N´Roses y me suena como algo mítico. Me estoy haciendo muyyyyyy mayor.

     Vienen a la cabeza recuerdos de “Abuelo Cebolleta”, pues  siempre he creído que cada canción contiene, al menos, una historia detrás. Pienso que debe ser muy triste no poder-querer-saber acuñar una banda sonora a tu propia vida, que cada recuerdo tenga el ritmillo propio de una canción, la imagen del videoclip que te marcó o aquella borrachera de cerveza en aquel concierto…

     El final de una estrofa que te recuerda a aquella chica de ojos negros que te ponía la piel de gallina solo con acercarse; una frase machacona que escuchaste en un camping perdido, cuando tu único propósito era que aquel verano no terminara nunca; una voz que imitabas queriendo ser el cantante de moda, aunque solo fuese en tus sueños; ese beso eterno a veinte o treinta metros de un escenario…

     Me ha pillado el día tonto, digo yo, o será que creo que soy feliz y que, al menos, reconozco perfectamente mi banda sonora; el caso es que voy a seguir a lo mío, que se me va la mañana…

     Encantado os dejaría un video con lo que suena en mi ordenador ahora mismo… pero es que los “Gansos Rosas” fueron siempre el súmmum de la “horteridad”, tampoco es necesario remover esas heridas, mejor me quedo con su música.

     Salud para tod@s.

…que en mis pupilas siga entrando luz

Qué bien que en mis pupilas siga entrando luz del sol.
Qué bien que en mi cerebro se produzcan intercambios de información.
Qué bien que te pusiste en medio.
Qué bien que con mis dedos note frío y tu calor.
Qué bien que por mis nervios corran impulsos que me cuentan que estás en mi habitación.
Que no te has ido y que te tengo cerca.

Izal – “Qué bien”

Para salir en todos los periódicos

     El otro día éramos unos 30 comiendo en la misma mesa y, que yo sepa, ninguno de nosotros está imputado en fraudes y chanchullos. La cosa merecía una portada, por ser tan extraña… qué digo una portada… Todas las cabeceras de todos los periódicos!!!

     Pero seguimos con las manos en los bolsillos pensando “esto tiene que solucionarse ya”, mientras encendemos la tele y seguimos vendo los goles del equipo de moda… Tenemos lo que nos merecemos.

     Al menos, que haya salud para tod@s

Mi teatro es para ti

Te espero. Mi teatro es para ti;

ven a fabricar la luz

que alumbre esta función

donde tu actriz enamoró

al actor que vive en mí,

interpretando a un hombre serio, aburrido y ya cansado de un papel que le impusieron.

  Dani Martín – “Mi teatro”

Cuando era más joven

Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana;
cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor.
Mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana…

Joaquín Sabina – “Cuando era más joven”

Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha escrito

     Os hablé de ella hace ya tiempo,(en mayo y junio del año pasado) y desde entonces, en poco tiempo, está obteniendo el aplauso y el reconocimiento del mundo de la poesía, lo que la ha llevado a publicar ya su segundo libro.

     Con los tiempos que correr, y como está el patio, hacer poesía es cosa de valientes, y es de agradecer que gente, como ella, ponga ese puntito de lírica en estos malos tiempos.

     Os vuelto a recomendar que la sigáis tanto en su blog como en Twitter. Ya, si eso, me lo agradecéis con unas cervecitas.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

 

     Salud para tod@s

Papá, quiero ser artista (La Concha Velasco del Siglo XXI…)

     Supongo que la mayor parte de la culpa es mía, por no decir que casi toda. A María siempre le gustó la música; de pequeñaja cantaba a todas horas pero la edad la volvió prudente y tras un par de años de clases en una escuela de música, dejó el teclado y lo cambió por un balón de baloncesto.

     Pero he aquí que, a este padre malvado, se le ocurrió llevarla a ver “Los Miserables” al Cervantes, con ciertas dudas de si a una niña de 10 años le podría venir grande aquel montaje, pero confiando en que le podía gustar… ¡¡Dios!! vaya si le gustó!!; Foto con los cantantes a la salida del teatro, cd del musical en el bolsillo, canciones sonando en el mp3, en el coche, en el salón… en la ducha… Y ya lo último fue su petición: “Papá… yo no quiero tocar el piano… yo quiero cantar!!!, solo quiero cantar, quiero cantar como Eponine!!! (“otro día que se va…”)”

     Y ahí va su padre, movilizándose sin que ella lo sepa, para que pueda entrar en una escuela de cierto nivel en Málaga y que disfrute cantando.

     Porque vivir de la música es duro, es difícil. Nombres como Armando Pitta, Ignasi Vidal, Guido Balzaretti, Lydia Fairén (la Eponine en cuestión) no son conocidos para la mayoría del público, salvo que seas un loco de los musicales… como el padre de la criatura de la que os hablo. De todos, el más popular sea, quizá, Daniel Diges… (sí, el del “algo pequeñito… uou uou oooo”) Y el caso es que son unos currantes, gente con años de estudios, de preparación teórica y práctica, con cientos de horas de trabajo a sus espaldas, que van, como los antiguos cómicos, con las maletas de ruedas, de un sitio a otro; de unas tablas a otras, donde reciben ovaciones, (largas ovaciones) y que, una vez acabada la representación, salen del teatro… casi mezclados entre la gente, que no los conoce…

     Esos genios, tan poco valorados, como aquellos antiguos cómicos, son ahora los ídolos de María, son su “banda sonora” y su espejo en el que mirarse.

     Yo le digo que me daría miedo que dirigiese su vida por ahí, que es un camino muy duro y muy poco agradecido (algo sé por experiencia propia…) pero ella quiere cantar, quiere cantar bien y quiere ser feliz.

     Y… puede que, quizá, no sean incompatibles tales cosas.

P.D.: Es muy posible que desembarquemos en Sevilla para verlos (por tercera vez) jajajajaja.

     Salud para tod@s

         

   

Volvemos

¡¡¡MAÑANA 

ES HOY

Y EMPIEZA

AQUÍ!!!

Mis musas se van a ponerse morenitas

     Pues eso, que mis musas, son tan suyas, que me han dejado el chiringuito abandonado; han cogido sus bikinis, sus gorritos y sus potingues y se han ido a tostarse. Así que, para no sentirme tan solo, creo que voy a hacer como ellas y me tomaré un respiro.

     Mientras tanto, cuídense, y salud para tod@s

Nos han engañado

“Según la OMS, en el mundo mueren más personas por obesidad que por desnutrición”.

     Es un dato leído en Twitter, donde mucho de lo que leemos es mentira, pero no me extrañaría que este dato fuera cierto. Si esto es verdad es para que nos replanteemos muchas cosas. Nos engañan, nos manipulan, la “sociedad del bienestar” que tanto nos quieren vender los políticos y sus medios de desinformación está claro que es la gran mentira de nuestro mundo. Cada uno podrá saber en su día a día qué es lo más importante y con muy poquito esfuerzo llegaremos a la conclusión de que, casi nada, es tan importante si lo comparamos con la “realidad”…

     En fin… poco más que decir.

     Salud para tod@s

La carta del Abuelo

     Esto que os escribo aquí está copiado, letra a letra de una carta. Podéis pensar que es de una página de Facebook o de un libro de Paulo Coelho… pero no. Es una carta que mi suegro recibió de su padre hace un montón de años. No era ningún filósofo, ningún genio, ningún premio Nobel. Sencillamente, sabía de la vida y esto fue lo que escribió:   

      Plácidamente entre el ruido y la prisa recuerda que la paz puede estar en el silencio. Sin renunciar a ti mismo, esfuérzate por ser amigo de todos. Di tu verdad, quietamente, claramente. Escucha a los otros, aunque sean torpes e ignorantes: cada uno de ellos tiene, también, una vida que contar. Evita a los ruidosos y agresivos porque ellos denigran el espíritu. Si te comparas con los otros puedes convertirte en un hombre vano y amargado; siempre habrá cerca de ti alguien mejor o peor que tú.

     Alégrate tanto de tus relaciones como de tus proyectos. Ama tu trabajo, aunque sea humilde; es el tesoro de tu vida. Sé prudente en tus negocios porque en el mundo abunda la gente sin escrúpulos. Pero que esta convicción no te impida reconocer la virtud; hay muchas personas que luchan por hermosos ideales y donde quiera, la vida está llena de heroísmo. Sé tú mismo. sobre todo no pretendas disimular tus inclinaciones. No seas cínico en el amor porque, cuando aparezca la avidez, el desencanto en el rostro se convierte en algo tan perenne como la hierba.

     Acepta con serenidad el consejo de los años y renuncia sin reserva a los dones de la juventud… Fortalece tu espíritu, para que no te destruyan inesperadas desgracias. Pero no te crees falsos infortunios. Muchas veces el miedo es producto de la fatiga y la soledad. Sin olvidar una justa disciplina, se benigno contigo mismo. No eres más que una criatura del universo, no menos que los árboles y las estrellas; tienes derecho a estar aquí y si no tienes ninguna duda, el mundo se desplegará ante ti. Vive en paz con Dios, no importa como lo imaginas; sin olvidar tus trabajos y aspiraciones mantente en paz con tu alma, pese a la ruidosa confusión de la vida.

     Pese a tus falsedades, penosas luchas y sueños arruinados, la tierra sigue siendo hermosa. Se cuidadoso.

     Lucha por ser feliz.

     Esta es la carta del abuelo de Ana. Simplemente quería compartirla con vosotros.

     Salud para tod@s.

Cambia… todo cambia.

     Cuando llegaba al instituto, a eso de las ocho menos cuarto de la mañana, aquel matrimonio, ya mayor, funcionaba a pleno rendimiento en su panadería. En ella nos comprábamos los bocatas del recreo, preparados con cariño para adolescentes sin cabeza, que pensaban en niños, en niñas y en musarañas a partes iguales.

     Aquella etapa pasó. Y aquella panadería cerró porque sus propietarios pidieron ya el relevo y se convirtió, poco después, en una tienda de puertas, que, al poco, cerró para pasar a ser una tienda de embutidos ibéricos…

     Así pasaron los negocios (azulejos, alarmas y radios de coche, vinos de lujo, copistería…), sin cuajar como la panadería de aquel matrimonio mayor. Y con sus cambios, todos fuimos cambiando un poco. Cisco, Jose, Esther, Sara, Víctor, Felipe, Ana, Chema, Isa, Sara, Susana… y sustituimos las musarañas por la vida real, sin dejar de cambiar.

     Ayer. Un montón de años después, salí a tomar unos vinos con unos compañeros del cole, y mientras hablábamos de cómo los días pasan sin darnos cuenta, los que pasaron, de la mano, por la puerta de la Antigua Casa de Guardia, fueron esos dos currantes, mucho más mayores pero con el mismo gesto, que una vez cerraron su panadería y decidieron ver la vida pasar desde otra perspectiva.

     Y es que todo cambia. Solo hay que mirar un poco hacia atrás para darse cuenta de ello. Como cantaba la Negra Sosa “Cambia… todo cambia”.

     (Mola la versión que hizo Shuarma de esta canción)

Más alto que nosotros sólo el cielo

No han visto nada todavía aún;
lo mejor espera
a la vuelta de la esquina
y hay muchas cosas
que preferirían no saber
de ti y de mí, de ti y de mí y de ti.
Más alto que nosotros sólo el cielo.

Bunbury – “Más alto que nosotros sólo el cielo”

Me puedo equivocar

     Me puedo equivocar. Porque no soy infalible, porque nunca tuve el don del acierto… o simplemente porque no me apetece llevar el peso de la razón.

     Porque decidí un millón de veces y las estadísticas no me avalaron, porque nadie tuvo que rendir pleitesía a mis planteamientos, porque no soy jefe, ni dueño de nadie, porque la inseguridad es tan innata en mi como mi sombra.

     Quizá por eso no arriesgue, ni apueste fuerte, ni dé crédito a casi nada. Ni mío ni de los otros. El aplauso para los que lo buscan; el halago para el que lo merece. Mi éxito es intentar ser consecuente conmigo mismo aunque, puede que, hasta en eso yerre, sobre todo al llamarlo “éxito”.

     Y, pese a todo, me siento bien así, aderezando el día a día con el aceite de la suerte y el vinagre del desastre. Lejos del reconocimiento o la polémica, eso no es lo mío.

     Salud para tod@s.

Taitantos…

     Viéndote, quién diría que hoy cumples ** añitos… ????

     Quizá no debería felicitarte por tu cumpleaños; quizá debería felicitarme yo por tenerte. Pero aún así, y porque hoy es hoy…

 

¡¡¡ MUCHÍSIMAS  FELICIDADES !!! 

Las tres últimas entradas

     Si cogemos los títulos de las tres últimas entradas y se rebusca entre los discos que hay encima de mi mesa, no será difícil descubrir que me estoy bebiendo a sorbazos el último cd de El Kanka “El día de Suerte de Juan Gómez”. Para mi gusto, lo más serio de todo lo que ha hecho, pero, como siempre digo, a El Kanka hay que verlo en directo, con su escudero El Manin a la percusión, voces, coreografías…

     Juan, El Kanka, no solo es “malaguita”, como un servidor, sino que también es Buena Gente; un tío con arte pa dar y regalar, que, si alguna vez se acercara por tu vera a cantarte, no lo dudes, déjale entrar… y luego ya me cuentas.

     Salud para tod@s

Contar, lo que se dice contar…

     Hay poco que contar. Los días son muy cansinos y hay poca lírica como para explayarse en un blog. A veces paso por aquí y me planteo que tengo que contar algo y luego me estanco y pienso… qué voy a contar que no sepáis ya de mí??

     Pero no quiero despegarme de este cuaderno virtual, tengo demasiada vida entre sus páginas y sería una traición abandonar así que, aunque solo sea de vez en cuando, y para decir que estoy vivo, dejaré por aquí cuatro rayas mal escritas.

     ¿¿He dicho ya que hay poca lírica?? Pues eso.

     Salud para tod@s

Señales de humo

Desde que has dejao mudo y

mi lengua se hizo de barro, yo…

te hago señales de humo

con el humo del cigarro.

El Kanka – “Señales de humo”

Con el permiso de ustedes

     Con el permiso de ustedes me cuelo de nuevo por aquí, de poco que entro casi olvido las contraseñas, para deciros poca cosa. Estoy en una etapa plácida (demasiado, diría yo) de mi vida y, ya se se sabe que las musas no suelen acostarse en camas completas ya, salvo excepciones.

     Pero, al menos, me da para reflexionar y decir que ya soy UN SEÑOR CUARENTÓN. Desde hace unos día soy miembro de derecho del club de los jóvenes maduros… que todo sigue igual salvo que hay más canas que antes, más arruguillas y más dificultad para comprarte esas camisetas en aquellas tiendas… donde entras y la dependienta te mira preguntándose si estarás buscando a alguna hija perdida por allí…

     …Que he descubierto a dos personas geniales, “por sus blogs los conoceréis”, en tierras cordobesas. Seguidor de ambos desde hace años, ahora hemos podido, por fin, compartir cerveza y calor, y las ganas de volver a coincidir. Bubo y su sombrero y Penélope y su sonrisa; GRANDES. GRANDÍSIMOS!!!! 

     …Que Ana me ha regalado una BATERÍA ELÉCTRICA (o es electrónica???). Siempre dije “cuando sea mayor tendré una de estas…” será que ha llegado mi momento, digo yo. Más contento que un niño chico con su juguete nuevo!!!!

 

     …Que sigo echando de menos lo que echo de menos siempre… a riesgo de ponerme excesivamente pesado; que el Málaga nos ha hecho sufrir hasta el último minuto y ya se nos van olvidando hasta los sueños de hace un par de años…; que me sigue gustando el mar sin mierda, el sol sin ropa, la fotografía sin retoque, la cerveza sin prisa…

     Con el permiso de ustedes, seguiré haciéndome mayor por fuera, aunque dudo que cambie mucho por dentro. Mientras esos años llegan…

     Salud para tod@s.

El trabajo más difícil del mundo

     Feliz día de la Madre, a todas las madres, pero como este es mi blog, en especial, a la mía!!

Salud para tod@s!!!

Otra visión

     La Semana Santa no es ni la mejor ni la peor semana del año. Ni hay que condenarla, ni elevarla al mayor exponente de nada… No debe ser motivo de confrontación, para eso están los de siempre…

     No podemos estar de acuerdo en todo, él mundo sería muy aburrido así. Pongamos cada uno nuestra visión de cada momento.

     No impongas la tuya. Al contrario, que la tuya sea una de tantas… sumemos una visión a otra.

     Os dejos la mía, algo desenfocada por la postura al tomarla…

Salud para tod@s

Y la vida siguió…

Y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.

Una vez me contó, un amigo común, que la vio donde habita el olvido…

(Imagen encontrada en Internet; texto rescatado de un poeta que taladró mi manera de contar la vida)

Yo no vi el Málaga–Milán

     Retomando el plan de hoy de Bubo…

     El Málaga jugaba Champions por primera vez (menos risas…) y allí estaba yo, como cada partido, más malaguista que el escudo, dispuesto a soltar lagrimitas de felicidad con cada éxito. Y los partidos fueron llegando y superándose, y al finalizar, camino del aparcamiento para recoger la moto, siempre pensaba, “soy malaguista porque mi padre me lo inculcó. Estos días de ensueño son también mérito suyo”. Mi padre fue de los primeros de la Rosaleda, socio de los buenos, junto a mi tío Rafael, que quería llegar al campo una hora antes “para ver el ambiente”. Hasta eso hemos heredado mis primos y yo, la copita en el chiringuito una hora antes del partido.

     Pero mi padre se fue alejando del fútbol, demasiados disgustos y abonos muy caros para un padre de familia, y prefería vivir “la Gloria” desde la lejanía. Siempre que le ofrecía mi abono tenía una excusa para no ir (estoy cansado, es muy tarde, no me apetece, seguro que hace mucho frío,…) pero yo le debía algo, algo que pudiera demostrar mi agradecimiento por haberme hecho del club que, en aquellos días, enamoraba a Europa.

     Así que llegó el día del Málaga – Milán. Tres horas antes del partido me planté en su casa, con el abono y una bufanda y le dije: “Ya tardas en vestirte, que te dejo mi abono para ir al Milán”

- ¿Y tú no vas a ir?

- No puedo, tengo visita (mentira cochina), así que aprovecha y vete tú.

     Yo esperaba su respuesta; “es muy tarde… hace frío… yo no tengo ganas…”, la de siempre, pero se volvió hacia mi madre y le dijo: “Bueno Mari, me voy a vestir y así llego con tiempo”

     Me quedé a cuadros, no tardó ni un minuto en convencerse. Y fue, y disfrutó como un niño y vio a su equipo, al que apoyaba desde que el campo tenía una grada de 11 filas y a él no le había salido la pelusilla del bigote aún. Con el que subió a primera y bajó a segunda un montón de veces, con el que conoció los futbolistas más importantes de la liga. Su pasión, el fútbol, la pasión de muchos padres que descansaban un rato a la semana para ver el Estudio Estadio y escuchar el Carrusel en el transistor.

     No podré decir “yo ví al Milán en la Rosaleda”, porque fue él quien lo vio por mi. Creo que ese ha sido el mejor regalo que le podía hacer.

     Feliz día del Padre.

Bea

     Me voy a dar cuarto y mitad de cabezazos por escribirte esta entrada con tantas horas de retraso. Cuando crezcas comprenderás que los mayores, a veces, perdemos el tiempo dando vueltas en círculo y después nos autoconvencemos de que estábamos muy liados… pero no vamos a excusarnos, solo desearte que sigas creciendo tan feliz, tan graciosa y tan bonita.

¡¡¡MUCHAS FELICIDADES, BEA!!!

Sexo Oral

Bienaventurados los que tengan la vida de un cepillo…

(Rescatando, que es gerundio)

Eso tan difícil de explicar

     Alguno criticará el video que he elegido (nunca llueve a gusto de todos), pero es una versión preciosa, muy sencilla, y con un Maestro bordando cada toque.

     Para bien o para mal, como la canción “nací en el Mediterráneo”, pero en su parte más al sur. No soy un experto en Flamenco pero a mí, esta música, este ritmo, este “pellizco”… me toca. Es algo que se siente o no se siente. Y los que hemos nacido por aquí abajo lo sentimos, casi sin querer. Igual que sentimos la marcha de genios como Paco, tan cerca ya del Día de Andalucía…

     Hoy los andaluces no lloramos su marcha. Celebramos nuestro día y lo celebramos a él. Porque es así. Porque celebramos su paso por la vida, su legado, su coraje, su arte. Celebramos ser la generación que pudo verlo en acción; celebramos lo que hizo por nuestra música y por nuestra cultura. Celebramos que paseó el Flamenco por todo el mundo y que los teatros más importantes han disfrutado de nuestras raíces en sus tablas. Llorar es sólo un ingrediente más de la fiesta que es la vida.

     Los andaluces nos quedamos sin el Maestro, sin el GUITARRISTA, pero nos deja eso tan difícil de explicar… “el duende”.

     La vida sigue… Andaluces. Feliz día de Andalucía.

     Salud para tod@s

Me gusta

Me gusta que valores

más lo que yo te digo

que la opinión del resto

y que me des un beso

cuando no te lo pido.

 

Marwan – Hablemos de mí (2004)

(Como Bubo, yo también he decidido rescatar entradas antiguas; le he hecho un ERE a mis musas)