Pecado original

               Fue después del tercer café cuando empecé a sentir que mi cuerpo volvía a formar parte de la tierra de los vivos. Otra noche sin dormir, no más de siete grados en la calle, aceras anegadas de escarcha y mis pocas ganas de trabajar me parecían pocas excusas para permanecer aletargado unas horas más bajo el edredón. Los lunes siempre fueron un mal día desde el mismo momento de la Creación del universo. Ahí Dios no pensó eso de que “era bueno”, no tenía argumentos para defender la belleza de algo que le había salido mal hasta en el orden semanal. Él también tuvo que salir de su funda estelar esa mañana y ponerse a la tarea; que si el cielo y la tierra, que si los planetas, que si los animalitos, que si Adán y Eva. A veces pienso que se tenía que haber dejado de tanto lío y haberse quedado bien cómodo, en su eterna poltrona sideral, rodeado de la nada más absoluta. 

 

               Eso sí que habría sido un placer.

 

               La mañana avanzó como la de cualquier lunes antes de la siesta, con vaivenes mentales y problemas de difícil solución. Sólo los cerebros privilegiados podrían hallar remedios a las complicaciones matutinas, pero cerebros de esos no solían rondarme.

               Dudas y escaleras, escaleras y dudas; toda la mañana así.             

               Sólo me salvaba del inicio de la semana el recuerdo del final de aquella anterior cuando, tumbada en el sofá del salón, te pedí que no te cubrieses con ningún cojín, que yo prefería seguir mirando el efecto que el frío causaba en cada espacio de tu piel, que se iba erizando cuanto más me fijaba en ella. Me parecías el más original de los pecados que se podían cometer en esta o en cualquier otra vida y por nada del mundo quería poner fin a un momento tan único.

               Alargamos tanto la noche que hubiese invertido toda mi penitencia en tapar el sol con mis propias manos con tal de que tú siguieses frente a mí, tumbada y mirándome con los mismos ojos que la serpiente (la que Dios colocó en el Edén) le pondría a los insensatos primeros humanos para hacerlos pagar por siempre su desliz. No te cubras –te pedí. Y separaste el cojín de tu pecho dejándolo caer para que yo recuperase la fe y diese gracias al Creador por no haber sido un gandul en el primer día de la primera semana de la Historia.

               Y así fue como sobreviví ese lunes y todos los lunes siguientes. Pensando que merecía la pena sonreír entre dudas y escaleras, escaleras y dudas, aunque mis dosis de cafeína me expulsaran para siempre del Paraíso del descanso nocturno.

(Imagen encontrada en algún lugar de la red que no recuerdo)