Tratando de oler a primavera

     ¿Cuánto tiempo llevas ahí, regando tus macetas a la tibieza de este día que enero te regala? ¿Veinte minutos? ¿Veinte horas? ¿Veinte años? Pasan las estaciones y me sigues pareciendo la misma chiquilla soñadora que regresaba del instituto con claves de sol y antihistamínicos a partes iguales. Esa que era capaz de imaginar el olor del azahar en estas tardes inflamables del más frío invierno, cuando las aceras se llenan de clientes que acuden a la llamada de las mesas con cerveza como reclamo, anhelando la sensación de la caricia del sol que la lógica meteorología les robó en las últimas fechas. Aún sigues celebrando la brisa de aire que te mima, haciéndole rimas asonantes a cada uno de tus pensamientos, tarareando alguna musiquilla mientras tratas de oler la primavera que, ni siquiera, se plantea quedarse a vivir entre besos y amores de recuerdos adolescentes.

     Sigue derramándote en sencillez, no te alejes jamás de esa niña libre y voladora, que yo te seguiré mirando entre macetas, distraído en tu sonrisa, hipnotizado en tus melodías, por otros veinte minutos. O veinte horas. O veinte años más.