¿Cómo que no hay promo?, preguntó un músico en Zagreb. Doctor, ¿cuánto va a costarme?, dirá ese transexual de Río. ¿Cómo se lo digo?, piensa él un jueves mientras la besa a la vez que en la Plaza de Mayo de Buenos Aires alguien grita ¿dónde están?. ¿Puedes a las 12?, escucha una puta en Praga que ayer mismo pensó ¿a mí quién diablos va a salvarme?. ¿Lloverá?, pensó un campesino en Somalia. ¿Cuándo llegará el invierno?, me soltó aquel mes de octubre, mientras Palestina entera preguntaba ¿hasta cuándo?. Una novia en Roma gritaba ¿quién te ha escrito esto?. y unos pisos por debajo de la desesperación él respondía ¿por qué espías mis mensajes?, y un amante arrepentido dijo anoche ¿puedo entrar?. ¿Cuántos días de retraso llevas?, susurró en aquel lavabo y, en una canción de Sabina, Eva pregunta por Adán. Y así tantos, pequeñas historias de humanos, sin brújula ni estrella polar, buscando una flor en su paraíso de cemento.
Marwan (La triste historia de tu cuerpo sobre el mío)
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